Это далеко не самая известная его песня. Как-то я попросила её спеть, и автор ответил - "Если слова подскажете". Но для меня она остается любимой.
Это мы на своих на двоих Не попали в ту страшную сказку. Время тешит героев своих Сахарком в инвалидных колясках. Но не надо рыдать в рупора И посмертно слагать серенады. Наплевать на Устав и Коран, И на проникновенное "надо". Потому что запойный и злой, Бесконечно воюя с икотой, Лупит по столу новый Герой, Поднимая в атаку пехоту. Конечно, он - герой, сомнений в этом нет, Тому свидетельство - трофейный пистолет, Тому свидетельство - геройская звезда И фотоснимок в экзотических местах, Тому свидетельство - скрипучая нога И штампик в паспорте - развод с гражданкой С. Ах, если б он туда вернулся, он тогда Им отомстил бы за развод и за протез. Но нынче он герой, страдающий от ран, Ему прописаны икра и ресторан, Ему прописано - смущать толпу у касс, Ведь нынче он герой и что ему Указ? Это пусть Тузику несут дюшес... Оркестр! Музыку! Гарсон, шартрес!
Самая известная, по крайней мере одна из самых известных.
Мой дедушка старый, но добрый старик
Мечтал, что я стану большим скрипачом.
И даже в далёком Милане
Я буду играть на концерте.
А внук его глупый закатывал крик,
Ведь он не хотел быть большим скрипачом.
Он плавать мечтал в океане
На старом пиратском корвете.
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом:
"На абордаж, орлы, вперёд!",
И быть огромным, одноглазым
И даже - раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера",
В объятьях гейшу задушив,
Кричать: "А ну, скрипач-халера,
Сыграй мне чё-нить для души!"
Но время проходит, и дедушки нет.
Он больше не будет стоять над душой;
Теперь-то ему безразлично,
Что внучек скрипач в ресторане.
Он по вечерам достаёт инструмент
И мучает скрипку. И всем хорошо.
Ему ж это всё безразлично,
Ведь он далеко в океане!
Среди акул и альбатросов
Мечтал стоять он на борту
Слегка подвыпившим матросом
С огромной трубкою во рту,
Крича в бою осипшим басом;
"На абордаж, орлы, вперёд!"
Быть одноногим, одноглазым
И даже раненым в живот.
Как он мечтал из океана
Вернуться на родной причал
Весёлый раненый и пьяный.
О, Боже мой, как он мечтал
В портовом кабаке "Ривьера"
В объятьях гейши умереть,
Крича: "А ну, скрипач-халера,
Давай играй, я буду петь!"
Он спел бы под скрипку под скрип старых мачт,
Про боцмана – злую собаку.
А маленький, злой, одинокий скрипач
Играл бы на скрипке и плакал... 
Комментарии (0)